#12 Asediados

¡Sean todos ustedes bienvenidos al putísimo apocalipsis! Si alguna señora o anciano entre el público está llegando tarde a la fiesta, no quisiera arruinarle la sorpresa. Madame, Gentleman, Joven, señorita... permitan que este servidor les adelante un poquito la trama. Si ustedes acaban de levantarse de la siesta o si están volviendo de vacaciones de una isla muy muy muy muy desierta. Una isla donde aún toda la putísima humanidad no se fue por el inodoro, debo adelantarles de forma muy breve que estamos exactamente en el centro de la jodidísima mierda.

Establecido el resumen de episodios anteriores, con ustedes, el inefable y tristemente celebre; Lázaro Morelli transmitiendo de la circunscripción 15 del área metropolitana para quien pueda oírlo.

Hace días que estamos encerrados en el hospital, sin poder asomar el culo afuera de estas jodidas puertas. Un grupo numeroso intentó ingresar por la fuerza hace unas semanas, pero no lograron vencer las defensas. Los muros que rodean el edificio lo convierten en una verdadera fortaleza.

Las altas murallas solamente se interrumpen para permitir el acceso a las entradas del edificio, por lo que se forma un embudo que facilita la defensa. Alex apostó tiradores en las ventanas del cuarto piso y disparan a todo aquel que se acerque a menos de 10 metros de la estrecha entrada. Por eso los atacantes utilizan ahora, el viejo y efectivo método de asedio medieval. No se acercan a las puertas, pero tampoco permiten que podamos salir, cincuenta tipos apuntando a la única entrada, es un elemento bastante disuasorio. El mismo puto embudo que no permite el ingreso, tampoco permite la salida. Su plan es impedir abastecernos, lo que no saben es que el hospital tiene insumos para meses de encierro. Van a morir de hipotermia antes de que nosotros fenezcamos de hambre. Probablemente, mi muerte sobrevenga primero por aburrimiento.

Por fortuna tengo algo con que entretenerme. Hace meses atrás, en una recorrida, encontramos un C. Bechstein Concert que asombrosamente permanecía en una pieza, como si el apocalipsis, tras pensárselo, no se hubiera atrevido a tanto.

Formaba parte del mobiliario de la casa de algún ricachón que quería presumir con sus amigos de su nuevo piano de 80000 dólares. Tras una corta inspección decidí que no podía dejarlo ahí, así que desalojé la caja de la camioneta y me lo llevé sin pensar en lo que me esperaba al regresar al hospital. Había dejado en mi camino camillas, tubos de oxígeno, y demás equipo de "vital importancia para nuestra puta supervivencia"... o por lo menos así profirió a los gritos Alex al enterarse.

Que puede ser más "importante para la puta supervivencia" que la buena música...

Pido perdón por ultrajar tan excelso instrumento de precisión con tal torpe interpretación. Me gustaría culpar al pobre mantenimiento del Bechstein, pero es que simplemente, y cómo con tantas otras cosas, la música no se me da bien.

Por aquí, damos fin a la transmisión, pueden volver a la asquerosa tarea de sobrevivir al apocalipsis.

Feliz cumpleaños a mi...